Las metas de una escritora frustrada

Siempre he creído que valía para ser escritora. En mi cabeza hay miles de historias peleándose por salir y arañando mi conciencia perezosa para ser escritas en miles de hojas de papel virtuales y físicas que de tanto ser arañadas por bolígrafos multicolores acaban llorando por los cajones de mi soledad o, como lo conocen mis padres, de mi cuarto. Y es que ser una escritora es muy duro.

No hablo de escribir para vender, ni siquiera de ser buena, sino de escribir por escribir. Cuando coges un ordenador, sueltas toda esa mierda que se te queda, a veces en la garganta, a veces en el corazón, y de repente es como si se volviera más real, como si te arrancases un trozo de tu alma para regalárselo a alguien, o a nadie, o a un estúpido cajón que no le importa nada que seas una fracasada, que te enfades sin motivos o que llores sobre las palabras que jamás le dirás a esa persona. Y es que escribir es un trabajo de negros, chinos o de personas con mucho tiempo libre. Como yo.

Así que mientras mi alma se rompe en pedazos, se esconde en otras almas y sufre en la oscuridad y el silencio de memorias RAM, memorias USB, memorias de idiotas y las memorias de todo lo que siempre he querido decir y nunca me atrevo, yo voy huyendo de mi realidad. Porque yo siempre he creído que valía para ser escritora, aunque como escritora no valga nada.