Una mala noche, una mala semana, un mal mes y un muy mal año

No sabes lo que es que te partan el corazón tantas veces que ya no quieres sentir nada. No sabes lo que es que te pisoteen, te humillen y que encima no puedas decir nada. No sabes lo que es que te odie la persona que más debería quererte simplemente porque no haces lo que quiere, porque no eres un muñequito, quizás uno si, pero roto. No tienes ni idea lo que es despertar deseando no volver a pasar un día entre tantas mentiras, sintiéndote tan diferente a los demás que a veces crees que no eres de este mundo, sintiéndote tan mierda que no mereces ni ser pisoteada de nuevo...que solo existes por una broma macabra de Dios, el Karma o el estúpido Destino que no tenían otra cosa mejor que hacer que crearte. Si. A ti. La reina de los defectos. La musa del dolor. Pero lo peor no es toda esa tristeza ni todas esas lágrimas que escuecen, porque las lágrimas de verdad escuecen en el alma. Lo peor es que tienes razón, no sirves para nada, lo mejor es que desaparezcas sin dejar rastro. Lo que pasa es que eres tan egoísta que prefieres seguir aquí, haciendo daño, sintiéndolo todo y torturando a todos aquellos que se acerquen a ti. Lo siento, eres así y cuanto más dolor sientas, más te lo vas a callar, hasta que un día explotes y lo llenes todo de rencor. Que por cierto es el peor de los colores.

Vacío existencial

Hoy me tocó perder, como siempre. ¿Será la cobardía o que las ganas de luchar se me van de las manos? No lo sé. No sé nada, no pienso en nada, me muevo por inercia hacia adelante... o por lo menos yo creo que esto es adelante. La pluma de desliza de nuevo a través del papel, transformando estas blancas páginas en palabras finitas que intentan, sin conseguirlo, describir lo infinito de mis sentimientos. Nostalgia, tristeza, dolor, no son más que palabras idiotas que no entienden nada. Pero esto no es lo peor. lo peor es que yo misma me creo que ellas son capaces de expresar este vacío cuando ni siquiera sé porque no está lleno.

Las metas de una escritora frustrada

Siempre he creído que valía para ser escritora. En mi cabeza hay miles de historias peleándose por salir y arañando mi conciencia perezosa para ser escritas en miles de hojas de papel virtuales y físicas que de tanto ser arañadas por bolígrafos multicolores acaban llorando por los cajones de mi soledad o, como lo conocen mis padres, de mi cuarto. Y es que ser una escritora es muy duro.

No hablo de escribir para vender, ni siquiera de ser buena, sino de escribir por escribir. Cuando coges un ordenador, sueltas toda esa mierda que se te queda, a veces en la garganta, a veces en el corazón, y de repente es como si se volviera más real, como si te arrancases un trozo de tu alma para regalárselo a alguien, o a nadie, o a un estúpido cajón que no le importa nada que seas una fracasada, que te enfades sin motivos o que llores sobre las palabras que jamás le dirás a esa persona. Y es que escribir es un trabajo de negros, chinos o de personas con mucho tiempo libre. Como yo.

Así que mientras mi alma se rompe en pedazos, se esconde en otras almas y sufre en la oscuridad y el silencio de memorias RAM, memorias USB, memorias de idiotas y las memorias de todo lo que siempre he querido decir y nunca me atrevo, yo voy huyendo de mi realidad. Porque yo siempre he creído que valía para ser escritora, aunque como escritora no valga nada.

Del Rey obsesión

Me gustan las canciones con nombres de mujer, me gusta Carmen, porque muchas veces yo me he sentido así, como Carmen, engañando a las personas que me quieren para no hacerles daño, diciendo que mi vida ha sido dura y sonriendo a pesar de todo... hubo una época en la que todos me querían y, como ella, no lo supe apreciar. Además, a los 17 era mala, recorría las noches, soñaba los días, amaba a escondidas, me emborrachaba con cualquiera, vivía, bailaba, sentía.

Y además, yo también me llamo Carmen.

No Felices Fiestas

"But for now let me say, without hope or agenda, just because it's Christmas (and at Christmas you tell the truth)" que las fiestas me ponen nostálgica, aún más que a vosotros, y que cada año esto va a peor.

Mañana quizás esté sola, frente a un estanque de patos dándoles migas de pan, esperando que alguien se acerque a darme conversación porque yo estaré sola y viviré con 48 gatos y es que cada año la cosa es peor... todas esas personas a las que se supone que conocía han ido escapándose de mis manos como si fueran granos de arena y me he quedado yo, una nueva versión de mi, pero al fin y al cabo yo.

Como he empezado mi entrada, voy a decir la verdad, solo porque es Navidad y en Navidad se dice la verdad... me acaban de romper el corazón. Una de mis amigas, en la que yo confié y le conté algo que no le había contado a nadie siento que me ha traicionado, no voy a dar los detalles porque, bueno, aún me duelen, pero he de decir que estoy rota. Nunca he sido de confiar mucho en las personas porque sé que siempre acaban rompiéndote algo (el corazón, tus cosas o la cara) y para una vez que lo hago va y pasa esto... pues de puta madre, se acabo lo que se daba, no quiero ser más una niña buena, lo he sido todo este año y mira como me han pagado. A partir de ahora voy a ser la mala de la película, a ver si así el final feliz me alcanza y el príncipe azul se evapora dejando paso a un sexy y malvado vampir......UPS eso es otra historia.

Confesiones de un carnívoro en ayunas. FAST FOOD.

Las niñas tienen prisa y tienen ganas
de hacerlo todo rápido ¿Me entiendes?
estudian, salen, follan, se emborrachan
son universitarias, son alegres
y van a lo que van. Así es su carne:
compacta, vectorial, apresurada.
Pura materia baja en calorías.
Son un golpe de luz, pasan de largo
con su carpeta rosa y sus apuntes
en busca del penúltimo cubata.
No te da tiempo a verlas, no conoces
sus nombres, ni su edad, tan solo es rastro
de saliva que dejan en las copas.
Qué le vamos a hacer, la vida es breve
y no pueden llegar muy tarde a casa.

-Confesiones de un soltero. Autopoético-

Palabras escritas en un autobús

Ella miraba por la ventana, el paisaje en movimiento paseaba por sus ojos seduciéndola... haciéndola soñar. Él la miraba, ella solo tenía ojos para el exterior, él intentaba descifrarla, entonces ella sonrió y él tuvo que apartar la mirada. Ella hizo un pucherito, tarareó una canción, bajó la mirada al suelo del autobús y se ensimismó. Él la volvió a mirar, sonreía sin temores ahora. Entonces ella levantó de repente la vista a sus ojos, cogió sus cosas y se bajó del autobús. Él se había pasado su parada.

Shawol

Para mi esto es magia, la magia de la música, la magia de los fans y también la magia de ambos unidos.

Fijaos como los fans empiezan a cantar cuando ellos no pueden más y rompen a llorar, es la unión entre el fan y el artista, es increíble, indescriptible, precioso y sinceramente, me habría encantado estar allí.